Mein Vater ging auf die Jagd,
mein Vater schloss seine Erz Zähne
in eine Messingdose.
Wie ein argloser Fürst voller Nerven und
die roten Blutkörperchen, zurück im Nagel
ließen sein einziges
mit Lilien gewachsenes
Hemd
Halleluja,
Seine...
Man hört ihn atmen
wie ein Geiselmusical,
zwischen meinem Vater
und es herrschte
eine statische gelbe Luft.
Die stillen Nasenlöcher
beschnuppern ihn
man spürt
den roten Schatten kommend
schonend verbrennend
die Kleidungsstücke;
Venen übers weiß
und plötzlich wird
eine rote Transfusion
vorgenommen
im zerrissenen Stoff der Wäsche,
ich bin wie dieser Rauch
was ist übrig bleibt
nachdem der Weg von der Furcht
ausgepeitscht wurde.
Und die linke Seele setzt sich
zwischen den Rippen
und sie drücken ihn.
Meinen Vater kommt
von der Jagd zurück,
meinen Vater,
die Mutter wäscht endlich
das rote Hemd,
das Weiß fällt langsam
auf den Kragen
und auf die Wände
aus dem nostalgischen Oval.
Lass uns achtsam meine haarigen
von Tiere Worte sprechen,
sie aber gegen wen
Halleluja,
Seine.
Translator: Christian W. Schenk
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