Tausend Trauben Tröpfchen in tausend Schnäbeln
und das Dutzende Male pro Minute,
hunderte Gläser Wein werden im Winter nicht mehr auf meinem Tisch stehen,
das Delta wird aufschäumen und nach Vogeldreck riechen,
und im Frühling werde ich wieder froh sein,
dass alle Stare wie tausend Verse zurückkehren werden
In einem Vers den ich den ganzen Winter
verschieben werde
bis meine Weinkorbflaschen wieder klar werden
wie das Papier, wenn er anfängt zu reden
wie Hugo Friedrich mit seinem Mund vor den Studenten
über die Struktur der modernen Lyrik
und nichts durch die Spießerohren reden wird,
zufrieden mit dem Abklatsch einiges Festivals,
dass nur von falschen Erinnerungen nährt
und volle
Lumpenbäuche -
Herbsthimmel bereit, den Wespenschwarm zu bersten.
Translator: CHRISTIAN W. SCHENK
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