Auf dieser Wiese, traurig, hinterm Baum
Der öde, bleicher Mond, der weilt –
Der Wind schüttelt den Baum,
Ich spüre wie der Wahnsinn steigt.
Ein Schatten, murmelnd, geht zu Fuß…
Es ist ein Mensch… Soviel, es reicht;
Und jetzt werden wir uns gleich prügeln:
Er – hungriger Mensch, ich – satter der Mensch.
Doch siehe schon… Er ist mir ausgewichen…
Hatte mehr Furcht – der Arme…
Unter dem öden bleichen Mond,
Der Wind schüttelt den Baum...
Translator: CHRISTIAN W. SCHENK
see more poems written by: George Bacovia
