Multe din lucrurile pe care le-am făcut și le rosteam noi
se-nvecinau cu eternitatea.
Multe nici nu aveau nume.
Pe deasupra oamenii sunt frumoși
sau urâți; dar frumusețea nu este aceasta.
Adevărata privire a ei tresare de sub
o durere mai puțin încântată.
Norii corectează soarele și pun virgulele-n perdele.
În gură cu trupul tău astral,
dansa amurgul pe-o piele
de șarpe.
Topit buchet, în geam, de chihlimbar,
te va iubi un prost ori un barbar.
vezi mai multe poezii de: Ion Caraion
Pentru a scrie un comentariu trebuie să fii autentificat. Click aici pentru a te autentifica.